Je pensais que les humains n’avaient que deux passions :
crier… et surtout oublier de me nourrir correctement.

Là-bas, la pluie traversait le toit effondré,
et mes os grinçaient comme de vieilles portes en hiver.

Ils me traitaient de têtu, de cabot, de bâté.
Mots amusants.

Les humains tirent des charrettes
pleines de misère toute leur vie
et reprochent à l’âne de s’arrêter.

Certains jours, je travaillais le ventre vide.
Certaines nuits, j’étais attaché si court
que je ne pouvais même pas me coucher.

J’ai arrêté de braire au bout d’un moment.
Le silence, c’est ce qu’apprennent les vieux animaux
quand personne n’écoute plus.

Puis un jour… le camion est arrivé. Je croyais que c’était encore la fin. Mais c’était un commencement.

Ici, on parle doucement.
On me brosse lentement.
Personne ne frappe.
Personne ne rit quand je boite.

J’ai de la paille propre maintenant.
Des pommes parfois.
Une petite fille embrasse mon museau
chaque dimanche
et me dit que je suis beau.

Cette pauvre enfant aurait besoin de lunettes,
mais j’apprécie l’intention.

Je suis vieux.
Mes dents sont mauvaises.
L’hiver fait encore mal.

Mais pour la première fois depuis des années…
je me repose sans peur.

Charlie ferme les yeux un instant, puis laisse échapper un étrange chant grave, en irish donkey comme venu du fond des collines irlandaises, un chant, quelque part entre une complainte celte et un meuble qu’on déplace sur un parquet humide.

« Hôô baa-rum…
Clasha moor, clasha mee…
Brééé na follum taa…
Hiii rumm tá, hiii rumm tá…
Eeeh-boroo… shaaan-donkey maa… »

Et cela signifie probablement :

« Merci pour le foin, les caresses, et le droit d’être enfin inutile en paix. »

Ce qui est, honnêtement, un rêve assez noble.

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Lisa Gerrard n’aurait pas dit mieux