Petit déj’, quatre bols

Pour les quatre petits trolls…

Il est tard maman s’affole

Pour les conduire à l’école

C’est toujours ell’ qui s’y colle

L’instrument de torture

Pour elle c’est la voiture.

Caser sa progéniture

Puis filer à toute amure

Ce n’est pas un’ sinécure

Le papa lui, travaille

Que ça chauffe ou que ça caille

Pour gagner vaille que vaille

Des sous pour la boustifaille

Qui nourrira sa marmaille.

Et ce soir plus que las

Bougonnant il rentrera

Les quatre trolls seront là

Maman ouvrira les bras

Et lui taira ses tracas.

Ce sont-là les moments

D’une famille d’antan

Aujourd’hui, bien des parents

Bossent tous deux à plein temps,

Qui s’occupe des enfants ?

Quatre bols… Souvenir

Ne pourrait-on revenir

En arrière et réunir

Même le temps d’un soupir

Autour de la table et des bols

Maman, papa et les trolls ?