Sur la cheminée
De marbre couleur deuil
Une pile de bouquins, usés,
Un réveil de même,
Cinq escargots, énigmatique…

L’aïeul centenaire est mort
Sa vie ira au carton
A quoi bon
Nul n’en veut, je le déplore…

Demain, on le porte en terre
Lui et le reste, enfin
On ne crachera pas
Sur ses liasses, dignes d’intérêt ;
N’est-ce pas sieur son notaire… !

Et si, dans cette pile enrubannée
Se cachait, un, trésor ;
Lui, si secret…

Nul n’en veut, j’emporte
Bouquins, réveil, escargots !