192 – La cabane de R – Laura

Cannelle n’y est montée qu’une fois(les autres y allaient-elles plus souvent), lorsque sa femme (est-elle encore vivante) était absente. C’était son atelier de peintre. Qu’est-il devenu après sa mort ?
Y cachait-il les lettres de Cannelle (et des autre). Dans ce couple et famille bourgeois, la femme de R. avait que son mari avaient d’autres femmes et Cannelle savaient qu’ils avaient d’autres maîtresses. Son mari lui avait dit que R. profitait d’elle et qu’il ne la sortait pas (comme les autres: resto, vacances etc.).
Cannelle jouait aussi avec lui, avec les autres et pas qu’au ballon. Dans ces jeux, Cannelle différait de R. (et ses autres maîtresses), Daniel son mari et Fabien: elle ne mentait pas et ne savait pas mener de double vie. Cela lui avait fait mal au cœur lorsque R. voulut qu’ils fassent l’amour à trois. Elle se souvient des seins qui ne tenaient pas tout seuls, loin de là. Les siens non plus. R les aimait alors que Fabien et Daniel s’en moquait. Cannelle se souvient maintenant de cet amour, du dessin qu’il avait d’elle (où est-il?), ses lettres, de leur discussions érotiques, littéraires et artistiques.
Ses fantasmes actuels lui doivent beaucoup : les textes d’Anaïs Nin, les tableaux de Schiele et l’idée de ces trois hommes de sa vie qui sont là tous les trois pour lui donner du plaisir et font des choses entre eux malgré leur réticence. Le plaisir nait aussi de cette petite vengeance. Qu’ils aient un peu mal comme lorsque qu’elle était sortie de la chambre (où elle était allée seulement deux fois dont celle-ci)) de R. pour le laisser avec M., lorsqu’elle avait trouvé des traces d’infidélité dans le portable de Daniel après sa mort, lorsque Fabien l’avait fait saigné avec son sexe. Surtout l’humiliation d’en parler à sa gynéco, le traitement qu’elle s’infligeait pour…le papillomavirus (virus sexuellement transmissible qu’elle avait attrapé… sur son sol dégueulasse…. avec son jouet sexuel selon Fabien.
Heureusement, comme R., elle avait une cabane où elle regardait la coupe du monde de ballon au pied. Sa cabane était faite de livres, d’écriture, de presse, d’art, de cardio, d’abdos, de cyclisme, de piscine etc.

191 – L’artiste préhistorique… / Annick


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Il fait beau ce matin,
Vite debout, en chemin !
Le soleil est levé,
La grotte est éclairée.
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Dans sa tête une idée
D’puis longtemps a germé :
Sur les murs dessiner
Avec noir de fumée .
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Des mammouths, des rhinos,
Des cerfs et des chevaux,
Des aurochs, des bouqu’tins,
Des ours et des félins,
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Des symboles et des mains,
Des triangles pubiens,
Le dessin d’un volcan,
D’végétaux éléments.
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Dessiner au grattoir,
Raconter leur histoire.
Laisser trace de la vie
Pour des temps infinis.

190 – La grotte Chauvet – François

Découverte par trois spéléologues,
La grotte de Chauvet,
Sera une merveille pour archéologue,
En raison des découvertes révelées.

Située près du pont d’arc en Ardèche,
Dans ce site un millier de peintures,
Auxquels s’ajoutent des gravures,
Témoignent d’une vie rupestre,

Datant de plus de vingt-cinq mille ans,
Où s’entassent des os,
Et des dessins d’animaux,
Cet art préhistorique redevenait vivant.

Il était pratiqué au fusain par grattage,
Avec des restes de bois partis en fumée,
Les ombres relevaient d’estompages,
Habilement dessinées.

Pour la protéger des dégâts,
Dues aux immanquables visiteurs,
Il été construit à côté de sa petite sœur,
Une réplique parfaite à quelques pas.

191 – La grotte Chauvet – Laura

Pardonne-moi de ne pas être allée à la grotte Chauvet
Pardonne-moi de ne pas être allée à chaque fois dans l’Est
Pardonne-moi de ne pas être allée dans le Nord ceette-fois là

Pour la Grotte Chauvet
J’ai comme souvenir de ma défection: un marque-page
Bien peu pour moi qui aime l’art pariétal entre autres

L’est : mon est, leur est, notre est
J’y suis né, y ai vécu, je l’ai parcouru
Nous l’avons parcouru dont cet été là

Le nord: tu y es né, nous y avons vécu
Le nord-est: nous nous y sommes connus
Nous y avons vécu, l’avons parcouru

Pardonne-moi de ne pas être allée à la grotte Chauvet
Pardonne-moi de ne pas être allée à chaque fois dans l’Est
Pardonne-moi de ne pas être allée dans le Nord ceette-fois là

Les lieux, les paysages comme état de l’âme[1]
La souffrance dite mais pas entendue
La difficulté d’être avec les uns, l’amour des autres

Les uns ne donnent plus de nouvelles
Les autres continuent à sévir
Les plus aimant sont partis

Tu es mort parce que tu as parcouru
Tous ces lieux pour les autres
Y compris ceux qui te rendaient si mal

Pardonne-moi de ne pas être venue
Cette dernière fois, je n’ai pas entendu
Cru ta souffrance alors que j’écoutais

Celle de ceux qui m’aiment si mal
Pardonne-moi de t’avoir survécu
Pardonne-moi de ne pas être allée à la grotte Chauvet

191 – nuit de galère au Paléolithique Supérieur – Lilou


Trois heures que je suis accroupie dans la suie, et franchement, j’ai les genoux en miettes. Le chef m’avait dit : « Fais-nous un truc spirituel, qui claque, pour la cérémonie de demain. » Résultat ? Je me bats avec une paroi calcaire qui a décidé de boire tout mon charbon de bois.

Regardez-moi ce désastre. Le premier cheval à gauche a une tête de poney dépressif. Je voulais lui donner un air majestueux, il a juste l’air de se demander s’il a éteint le feu de camp avant de partir. Et les rhinocéros… Parlons en. J’ai complètement loupé la perspective du deuxième. On dirait qu’il essaie de doubler l’autre par la droite dans un embouteillage de mammouths. C’est lourd, c’est pataud, ça manque cruellement de finesse. Et puis, cette idée de génie de superposer dix lions au même endroit… Qu’est-ce qui m’a pris ? On dirait un tas de chats qui se disputent une place au soleil, l’agressivité en plus. Le clan va encore crier au génie mystique, s’extasier sur « l’énergie brute de la meute » alors que j’ai juste essayé de cacher un raté sur une corne de bison.

Le pire, c’est la lumière. Avec cette satanée lampe à graisse qui fume, j’ai l’impression de peindre avec des moufles. Si ça se trouve, dans vingt mille ans, des types vont analyser ça avec des technologies de pointe en se demandant quel rituel chamanique se cache derrière mon coup de pinceau. Si seulement ils savaient que j’avais juste hâte de finir pour aller manger mon steak de renne et me coucher… Une chose est sûre, demain, je signe de ma main droite en bas de la fresque, et je pose un congé sabbatique.


191 – de très lointains ancêtres – J.Libert

À la lueur vacillante de leur torche
De très lointains ancêtres ont inscrit dans la roche
Non pas leur nom car ils ne savaient pas écrire
Mais nombre de dessins à nommer sans faillir

Des troupeaux de chevaux galopent sur les murs
Tandis que les lions cachent leur proie en lieu sûr
Les lourds rhinocéros et les mammouths laineux
Affrontent leurs rivaux en un combat haineux.

Un jour, la nature ferma l’entrée de la grotte
Et plus possible de retrouver la porte
Sous la montagne, les dessins protégés du vent
De la pluie et des humains, demeurèrent vivants.

Pendant des millénaires, elle resta cachée
Avec ses trésors, aux yeux de l’humanité
Découverte par des scientifiques passionnés
La nouvelle émerveillera le monde entier.

Alors, pour ne pas risquer de les abîmer
Une réplique de la grotte sera crée
Ces œuvres, les plus anciennes de l’humanité
sans crainte, par les visiteurs, sont admirées.

191 – La petite fille des temps anciens / An Maï

Étendue sur sa couche d’herbe sèche, couverte d’une fourrure d’auroch,Ehi Sha se détend un peu en
repensant à tout ce qu’elle a appris aujourd’hui :
cueillir les baies comestibles dans les buissons piquants, remplir une outre d’eau et la ramener sans en renverser une goutte, tanner les peaux que les anciennes assembleront pour en faire des vêtements… Tout cela en guettant le moindre bruit furtif annonçant l’approche d’une bête sauvage assoiffée de sang. Oubliant un instant ses craintes, elle sent le sommeil la gagner.
Près d’elle, Sha Rah, sa mère, respire mieux. La toux qui lui déchire la poitrine jour et nuit, semble vouloir se calmer. La bouche grande ouverte, elle ronfle si fort que c’en est rassurant. Elle n’est pas la seule à faire du bruit. Il y a aussi ceux qui parlent en rêvant, ceux qui se tournent et se retournent en grognant sur leur couche parce qu’ils ne peuvent dormir à cause de ceux qui s’accouplent bruyamment. Il y a Ouhm Rah, la plus ancienne du clan, qui psalmodie en veillant sur le feu. Il y a les nourrissons qui geignent contre leur mère…Tous ces sons autour d’elle, c’est la vie !

Avant de fermer les yeux, elle regarde les parois sombres de la caverne faiblement éclairées par les braises rougeoyantes du foyer dans lequel Ouhm Rah remet du bois de temps à autre. Les dessins qui l’ornent sont si beaux ! Ils racontent les chasses qui ont vu périr tant d’hommes vaillants, jeunes et moins jeunes. Elle reconnaît le renne, le cheval, le bison ou l’auroch. Il y a d’autres animaux dont elle ne sait pas le nom. Il y a aussi des traces de mains.
Beaucoup sont celles des chasseurs. Combien de ces empreintes sont celles de disparus ?
Dans un petit coin connu d’elle seule, il y a les siennes. En voyant faire les grands, elle aussi a voulu laisser une trace pour se souvenir de l’avènement de son septième cycle. Nées du reflet des flammes, des ombres mouvantes dansent sur les sombres rochers redonnant la vie à ces animaux tués et mangés depuis longtemps.
Apaisée, Ehi Sha s’endort enfin.


(Un court extrait de mon roman «Les rêves d’Élisa», remanié pour la circonstance)

191 – La Préhistoire, toute une histoire ! – Lothar

Il y a trente-six mille ans, dans une vallée sans routes, sans parkings, sans audioguides, vivait un rhinocéros laineux qui n’avait rien demandé à personne.

Un beau morceau de rhinocéros.

Large comme un hiver, massif comme une promesse de tempête, la corne impeccable, le poil discipliné par le vent seul.
Quand il passait, les chevaux ralentissaient.
Les bisons faisaient mine de réfléchir.
Les mammouths détournaient le regard, l’air de dire : « Non non, je ne regarde pas, je suis très occupé à être un mammouth. »

Lui, pourtant, ne voyait rien.
Il broutait.
Il avançait.
Il vivait sa vie de rhinocéros, persuadé d’être un figurant dans le grand film du monde.

Pendant ce temps, dans la grotte Chauvet, les humains avaient une autre lecture du scénario.

À peine son ombre apparaissait-elle au loin qu’ils lâchaient tout : silex, torches, repas, conversation.
Ils couraient vers les parois.
Dans l’odeur d’ocre et de fumée,
ils traçaient sa silhouette.
Encore.
Et encore.
Et encore.

Des chevaux, ils en faisaient.
Des lions, aussi.
Mais le rhinocéros… ah, le rhinocéros !
C’était leur muse, leur obsession, leur poster de chambre avant l’invention des chambres.

Une star.
Sans le savoir.
Sans le vouloir.
Sans même comprendre qu’on le regardait.

Les millénaires passèrent comme passent les saisons, mais en plus lent.
Les artistes disparurent.
Les rhinocéros laineux aussi.
Les murs, eux, restèrent – fidèles, patients, têtus comme des pierres qui ont décidé de se souvenir.
Qui ont décidé de dire une histoire.

Puis un jour, des humains modernes entrèrent dans la grotte.
Ils s’extasièrent.
Ils photographièrent.
Ils écrivirent des livres, tournèrent des documentaires, organisèrent des conférences.
Bref : ils firent ce que les humains font dès qu’ils découvrent quelque chose — beaucoup de bruit autour.

Et soudain, le vieux rhinocéros redevint célèbre.
Star préhistorique.
Influenceur unicorne fossile.
Icône murale.

S’il avait pu voir tout cela, il aurait probablement levé la tête de son herbe, cligné des yeux et soufflé :

« Moi ? Sérieusement ? »

Car la célébrité a ses lois secrètes :
ceux qui la cherchent courent après leur reflet,
et ceux qui la reçoivent sont parfois juste un rhinocéros tranquille, occupé à vivre sa vie,
pendant que quelqu’un, quelque part, trouve qu’il a vraiment une sacrée allure.